刚刚写诗的时候，
被你凿穿的湖底，
下雨了
我现在还能看一些书，
看子时的一点零散印记。
我面对来者的笑脸，
也真诚地乞怜。
我看着走过去的人们，
也是薄薄的——
一蘸水，
仿佛也会湿透了
自己的灵魂。
我站在警戒线里，
只有一串生了锈的钥匙。
我听它
走在路上时颤抖的轻响
它是否知道，
这被寂静揉碎的声音，
还会继续睡在这里。
警戒线外，
我的世界仍在，
一个笑意也不重来。
悄悄地我爬上你
醉卧的冰床，
学着死者的姿态，
躺成一幅地图的遥想
——看，从我走到你，
还有的是最佳的途径。
只有这时我才闲下来，
和为你守夜的悲伤
换岗。
他睡下。
月光射在我们
重生的肚脐上。
我只想走近你，
像走近一首放下多年，
不再吟唱的歌。
（安子瑜，1999年生于北京。北京大学中文系二年级本科生，北京大學五四文学社现任社长。）